Les plus grands classiques de la poésie romantique française

Dans ce recueil de poésie, vous trouverez les plus beaux poèmes classiques de la poésie française.

L'amour, c'est le cri de l'aurore, l'amour c'est l'hymne de la nuit. Qu'elle est belle la poésie quand nos poètes nous parlent d'amour. De Victor Hugo, Louis Aragon, Paul Verlaine à Charles Baudelaire, découvrez leurs meilleurs poèmes d'amour.

Poésie & Poèmes d'amour Français :

Poètes romantiques français

De merveilleux poèmes de Victor Hugo, Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Germain Nouveau, Charles Cros et de Jean-Claude Brinette.

Les poètes français :

Vous aurez la possibilité de lire toute la biographie de nos plus grands poètes en visitant des sites consacrés à leur vie et leur parcours.

• Victor-Marie Hugo dit Victor Hugo, considéré comme l'un des plus importants poètes et écrivains de tous les temps, est né à Besançon en 1802.

• Charles Baudelaire, poète controversé et violemment attaqué de son vivant, a été salué après sa mort comme "le vrai Dieu" par Arthur Rimbaud.

• Anna de Noailles, poétesse française, est la première femme devenue commandeur de la Légion d'honneur et fut honorée par l'Académie française.

• Louis Charles Alfred de Musset-Pathay dit Alfred de Musset, poète romantique, est l'auteur de poèmes sur les thèmes de l'amour et de la douleur.

• Louis Aragon, poète majeur du vingtième siècle, romancier et écrivain français, fut l'un des créateurs du dadaïsme parisien et du surréalisme.

• Voltaire : Poète, écrivain et philosophe français, François Marie Arouet, dit Voltaire a marqué notre histoire littéraire au XVIIIe siècle.

• Paul Marie Verlaine, poète des clairs-obscurs, est à la base de la notion des "poètes maudits" qui désigne ainsi les hommes incompris.

• Germain Nouveau est un poète français né dans le Var en 1851 et dont l'oeuvre, profondément mystique, fut admirée par les surréalistes.

• Charles Cros est le fils d'un instituteur de Narbonne. Charles Hortensius Emile Cros est né en 1842 à Fabrezan, dans l'Aude.

• Jean-Claude Brinette : Poète contemporain et ancien religieux, J.-C. Brinette est l'auteur des poèmes L'art d'aimer et de L'effet d'un sourire.

Les plus beaux poèmes français sur l'amour :

Que c'est beau la poésie quand nos poètes nous parlent d'amour ! Nous vous présentons, dans ce recueil de poésie française, les plus beaux poèmes français sur le thème de l'amour.

1. Les femmes sont sur la terre...

Victor Hugo (1802-1885)

Recueil : Les contemplations

Les femmes sont sur la terre

Pour tout idéaliser ;

L'univers est un mystère

Que commente leur baiser.

C'est l'amour qui, pour ceinture,

A l'onde et le firmament,

Et dont toute la nature,

N'est, au fond, que l'ornement.

Tout ce qui brille, offre à l'âme

Son parfum ou sa couleur ;

Si Dieu n'avait fait la femme,

Il n'aurait pas fait la fleur.

A quoi bon vos étincelles,

Bleus saphirs, sans les yeux doux ?

Les diamants, sans les belles,

Ne sont plus que des cailloux ;

Et, dans les charmilles vertes,

Les roses dorment debout,

Et sont des bouches ouvertes

Pour ne rien dire du tout.

Tout objet qui charme ou rêve

Tient des femmes sa clarté ;

La perle blanche, sans Eve,

Sans toi, ma fière beauté,

Ressemblant, tout enlaidie,

A mon amour qui te fuit,

N'est plus que la maladie

D'une bête dans la nuit.

Victor HUGO : Les femmes sont sur la terre

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2. Les bijoux :

Charles Baudelaire (1821-1867)

Recueil : Les fleurs du mal

La très-chère était nue, et, connaissant mon coeur,

Elle n'avait gardé que ses bijoux sonores,

Dont le riche attirail lui donnait l'air vainqueur

Qu'ont dans leurs jours heureux les esclaves des Maures.

Quand il jette en dansant son bruit vif et moqueur,

Ce monde rayonnant de métal et de pierre

Me ravit en extase, et j'aime à la fureur

Les choses où le son se mêle à la lumière.

Elle était donc couchée et se laissait aimer,

Et du haut du divan elle souriait d'aise

A mon amour profond et doux comme la mer,

Qui vers elle montait comme vers sa falaise.

Les yeux fixés sur moi, comme un tigre dompté,

D'un air vague et rêveur elle essayait des poses,

Et la candeur unie à la lubricité

Donnait un charme neuf à ses métamorphoses ;

Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins,

Polis comme de l'huile, onduleux comme un cygne,

Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins ;

Et son ventre et ses seins, ces grappes de ma vigne,

S'avançaient, plus câlins que les Anges du mal,

Pour troubler le repos où mon âme était mise,

Et pour la déranger du rocher de cristal

Où, calme et solitaire, elle s'était assise.

Je croyais voir unis par un nouveau dessin

Les hanches de l'Antiope au buste d'un imberbe,

Tant sa taille faisait ressortir son bassin.

Sur ce teint fauve et brun, le fard était superbe !

Et la lampe s'étant résignée à mourir,

Comme le foyer seul illuminait la chambre,

Chaque fois qu'il poussait un flamboyant soupir,

Il inondait de sang cette peau couleur d'ambre !

3. Je ne veux plus aimer que ma mère Marie :

Paul Verlaine (1844-1896)

Recueil : Sagesse

Je ne veux plus aimer que ma mère Marie.

Tous les autres amours sont de commandement.

Nécessaires qu'ils sont, ma mère seulement

Pourra les allumer aux coeurs qui l'ont chérie.

C'est pour Elle qu'il faut chérir mes ennemis,

C'est par Elle que j'ai voué ce sacrifice,

Et la douceur de coeur et le zèle au service,

Comme je la priais, Elle les a permis ...

C'est par Elle que j'ai voulu de ces chagrins,

C'est pour Elle que j'ai mon cœur dans les Cinq Plaies,

Et tous ces bons efforts vers les croix et les claies,

Comme je l'invoquais, Elle en ceignit mes reins.

Je ne veux plus penser qu'à ma mère Marie,

Siège, de la Sagesse et source des pardons,

Mère de France aussi, de qui nous attendons

Inébranlablement l'honneur de la patrie.

Marie Immaculée, amour essentiel,

Logique de la foi cordiale et vivace,

En vous aimant qu'est-il de bon que je ne fasse,

En vous aimant du seul amour, Porte du ciel ?

4. Soir :

Charles Cros (1842-1888)

Recueil : Le coffret de santal

Je viens de voir ma bien-aimée

Et vais au hasard, sans desseins,

La bouche encor tout embaumée

Du tiède contact de ses seins.

Mes yeux voient à travers le voile

Qu'y laisse le plaisir récent,

Dans chaque lanterne une étoile,

Un ami dans chaque passant.

Chauves-souris disséminées,

Mes tristesses s'en vont en l'air

Se cacher par les cheminées.

Noires, sur le couchant vert-clair.

Le gaz s'allume aux étalages...

Moi, je crois, au lieu du trottoir,

Fouler sous mes pieds les nuages

Ou les tapis de son boudoir.

Car elle suit mes courses folles,

Et le vent vient me caresser

Avec le son de ses paroles

Et le parfum de son baiser.

5. Une allée du Luxembourg :

Gérard de Nerval (1808-1855)

Elle a passé, la jeune fille

Vive et preste comme un oiseau

À la main une fleur qui brille,

À la bouche un refrain nouveau.

C'est peut-être la seule au monde

Dont le coeur au mien répondrait,

Qui venant dans ma nuit profonde

D'un seul regard l'éclaircirait !

Mais non, - ma jeunesse est finie...

Adieu, doux rayon qui m'as lui, -

Parfum, jeune fille, harmonie...

Le bonheur passait, - il a fui !

6. Plaisir d'amour :

Jean-Pierre Claris de Florian (1755-1794)

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment,

Chagrin d'amour dure toute la vie.

J'ai tout quitté pour l'ingrate Sylvie,

Elle me quitte et prend un autre amant.

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment,

Chagrin d'amour dure toute la vie.

Tant que cette eau coulera doucement

Vers ce ruisseau qui borde la prairie,

Je t'aimerai, me répétait Sylvie ;

L'eau coule encor, elle a changé pourtant !

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment,

Chagrin d'amour dure toute la vie.

7. Air :

Jean de La Fontaine (1621-1695)

Tout l'univers obéit à l'amour ;

Belle Psyché, soumettez-lui votre âme.

Les autres Dieux à ce Dieu font la cour,

Et leur pouvoir est moins doux que sa flamme.

Des jeunes coeurs c'est le suprême bien :

Aimez, aimez ; tout le reste n'est rien.

Sans cet amour, tant d'objets ravissants,

Lambris dorés, bois, jardins, et fontaines,

N'ont point d'appas qui ne soient languissants,

Et leurs plaisirs sont moins doux que ses peines,

Des jeunes cœurs c'est le suprême bien :

Aimez, aimez ; tout le reste n'est rien.

8. Sonnet de Philis :

Honoré d'Urfé (1567-1625)

L'amour ne brûle plus, ou bien il brûle en vain ;

Son carquois est perdu, ses flèches sont froissées,

Il a ses dards rompus, leurs pointes émoussées,

Et son arc sans vertu demeure dans sa main.

Ou, sans plus être Archer d'un métier incertain,

Il se laisse emporter à plus hautes pensées,

Ou ses flèches ne sont en nos coeurs adressées,

Ou bien, au lieu d'amour, nous blessent de dédain.

Ou bien, s'il fait aimer, aimer c'est autre chose

Que ce n'était jadis, et les lois qu'il propose

Sont contraires aux lois qu'il nous donnait à tous.

Car aimer et haïr, c'est maintenant le même,

Puisque pour bien aimer il faut être jaloux.

Que si l'on aime ainsi, je ne veux plus qu'on m'aime.

9. A George Sand :

Alfred de Musset (1810-1857)

Te voilà revenu, dans mes nuits étoilées,

Bel ange aux yeux d'azur, aux paupières voilées,

Amour, mon bien suprême, et que j'avais perdu !

J'ai cru, pendant trois ans, te vaincre et te maudire,

Et toi, les yeux en pleurs, avec ton doux sourire,

Au chevet de mon lit, te voilà revenu.

Eh bien, deux mots de toi m'ont fait le roi du monde,

Mets la main sur mon cœur, sa blessure est profonde ;

Élargis-la, bel ange, et qu'il en soit brisé !

Jamais amant aimé, mourant sur sa maîtresse,

N'a sur des yeux plus noirs bu la céleste ivresse,

Nul sur un plus beau front ne t'a jamais baisé !

10. Elle est gaie et pensive ; elle nous fait songer :

Victor Hugo (1802-1885)

Elle est gaie et pensive ; elle nous fait songer

À tout ce qui reluit malgré de sombres voiles,

Aux bois pleins de rayons, aux nuits pleines d'étoiles.

L'esprit en la voyant s'en va je ne sais où.

Elle a tout ce qui peut rendre un pauvre homme fou.

Tantôt c'est un enfant, tantôt c'est une reine.

Hélas ! quelle beauté radieuse et sereine !

Elle a de fiers dédains, de charmantes faveurs,

Un regard doux et bleu sous de longs cils rêveurs,

L'innocence, et l'amour qui sans tristesse encore

Flotte empreint sur son front comme une vague aurore,

Et puis je ne sais quoi de calme et de vainqueur !

Et le ciel dans ses yeux met l'enfer dans mon cœur !

 La poésie (hommage aux poètes)

Aucun poème ne sera jamais assez beau

Pour exprimer l'immense beauté de la poésie !

Nul ne pourra jamais trouver assez de mots

Pour définir ce qui la rend aussi jolie !

Elle est le meilleur des moyens d'expression

Pour révéler toutes les diverses émotions!

Et elle possède une qualité précieuse la poésie ...

Celle de guérir les nombreux maux de la vie!

Un hommage particulier pour tous les poètes 

Qui vont puiser les mots dans leur tête

Pour partager tout ce qu'ils ont sur le cœur

Que ce soient leurs bonheurs ou leurs malheurs!

© Sylvie LHoir Crysta

Chemins de ronde

Ô Jacques Prévert

Que de primevères

Sous les pas de verre

Du méchant Hiver

Maurice Carême

Au fond d’un clandé

Je pipe mes dés

Je farde mes brèmes

Ô monsieur Clément

C’est le temps des guignes

On doute on barguigne

On s’embrasse on ment

Maurice Fombeure

Dans mes noirs bas-fonds

Les muses ne font

Plus guère leur beurre

Guillaume Apolli-

naire Paris bêle

Le pont Mirabelle

Enjambe mon lit

Ô François Malherbe

Vous vintes je vins

Poète divin

Je jeûne sur l’herbe

Ô Germain Nouveau

Une manivelle

Fore ma cervelle

Ce n’est pas nouveau

Fabre d’Eglantine

J’ai tes blancs moutons

Sur mes pavetons

Et dans mes comptines

Monsieur Rutebeuf

Dans mes proses crues

Devant ma charrue

J’attelle un grand bœuf

Ô Tristan Corbière

Dans mon music-hall

J’accroche un faux col

A mes bocks de bière

Ô Jean Richepin

Le gai roi de Thune

Graille à la fortune

Du pot des copains

Monsieur Paul Verlaine

Sous vos violons

J’ai le pas de plomb

Et la courte haleine

Ô Louis Aragon

Souvent je m’emporte

Et toutes mes portes

Sortent de leurs gonds

Etienne Jodelle

J’ai vos verts laurier

Houx lierre Riez

Ma muse est hors d’elle

Sophie de Ségur

J’ai ma tête d’âne

Et vos seins me damnent

Dans mes clairs-obscurs

Ô monsieur Orphéé

Les filles d’enfer

Cœur et cul de fer

Etêtent mes fées

Pierre Mac Orlan

Sur le Quai des brumes

Les anges s’enrhument

Au bras des chalands

Ô monsieur Banville

Les fils d’Apollon

Ont les cheveux longs

Et baisent en ville

Monsieur Mallarmé

Le temps nous emmure

Aux pieds des lémures

Qu’aurai-je rimé

De ma fantasque île

J’esquisse Paris

Ses phares sans cris

Et ses ciels tranquilles

Ô Raoul Ponchon

Femmes et bouteilles

Hardiment m’étayent

Entre deux bouchons

Dites monsieur Dante

Suis-je en paradis

Vêtue d’organdi

Ma muse est tordante

Ô Victor Hugo

J’ai sur mon bon râble

Mise misérable

Et barque en fagot

Ô Chrétien de Troyes

J’ensache les grains

Les gris les chagrins

Que les orgues broient

Madame Sappho

A l’opéra bouffe

Le poulailler pouffe

Suis-je le buffo

Chantre scalde ou barde

Poète en tout cas

Des petits tracas

Et une guimbarde

Ô François Villon

Je vends des salades

Des lais des ballades

Et des corbillons

Rhapsode ou félibre

Mais qui suis-je donc

Avec tous ces dons

Suis-je un gros calibre

Ô Jehan Rictus

Parfois las d’écrire

Je sais tu vas rire

Je brode un Sanctus

Ô Marie de France

Ô Louise Labé

Que de fruits tombés

Dans l’indifférence

Alfred de Musset

Je laisserai grolles

Hardes barcarolles

Sirventes placets

Je sors mon cerbère

Muse du canal

Moi j’ai mon fanal

Toi ton réverbère

Ô Francis Carco

Mes vers de bohème

Mes pots de poèmes

Paieront mon écot

Monsieur Verhaeren

Je manque mes trains

La Mort qui m’étreint

Me prend dans ses thrènes

Je t’arrête Char

Et toi Supervielle

Et toi Perse vielles

Aux souffles échars

Aède trouvère

Que suis-je déjà

Des siècles que j’a-

ttends mon tramevère

© Robert Vitton

Maux de poètes

François Villon courait la gueuse

Dans les bas-fonds du vieux Paris

Rutebeuf vivait panse creuse

Le garde-manger dégarni

Nerval sombra dans la folie

À l’instar d’El Desdichado

Captif de la tour abolie

Il s’égara dans le Tarot

Musset atteint de syphilis

S’en fut mourir à l’hôpital

Tandis que Mallarmé sans vice

Se consumait pour l’Idéal

Charles tirait sur le bambou

Allègrement avec sa Jeanne

Il déménageait n’importe où

Deux fois par mois de sa cabane

Verlaine atteint d’androgynie

Buvait au zinc sans dessoiffer

Col’ridge d’opiomanie

Rêvait à l’Ancien marinier

Et Rimbaud, le sodomiaque

Parlait fèce et petits garçons

Sous Jean Genet démoniaque,

L’homophilie dans les prisons

Et Nelligan lui, fit naufrage

À l’asile Saint-Jean-de-Dieu

À vingt ans grâce au patronage

D’un pédophile religieux

Faut-il donc pour être poète

De misère se délecter

Ou à l’instar de Louis Fréchette

Rester médiocre à crever?

Je ne connais pas ces souffrances

Moi qui écris ces quelques vers

Et j’aurais certes répugnances

À vivre ma vie à l’envers

© Franz Seguin

Que j'ai sur votre vie un empire suprême, que vous ne respiriez qu'autant que je vous aime ?
Citation de Jean Racine

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